Mendiga Iludida

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Venho de afogar mágoas em ilusões, sem água, sem sonho, apenas no que de mais terreno a vida me pode dar. Recordo o nome dele? Finjo para mim mesma que não. Quero lá saber, tomo o remédio do tempo em doses sempre demasiado longas e, no entanto, doente me tenho: não sei esquecer por mais tempo que me dê. Recordo o meu nome? Não, talvez não seja importante de todo. A mendiga procura apenas um sopro de vida, uma sensação, mesmo que essa seja alheia ao coração.

As desilusões sempre me serviram para morrer; e a alegria, para me enganar dessa morte. Eterna futilidade, pois para que viverei eu se não para acabar a um canto, ferida e fria?... Não lamento a falta de tesouros no meu tão selado cofre, que faria este desperdício de vida com alguma suprema beleza a seu lado? Dêem os anéis a mais valiosas mãos, não às minhas, cansadas e frágeis como as folhas de Outono. Rubra de ira como elas eu sou, por ver tão grande existência negada. Ó triste caminho, qual a minha alegria ao ver que, afinal, o sentido de continuar é, por e simplesmente, o de abraçar o fim e acabar?... Triste. Mas a mendiga ainda pretende uma ou duas sensações da vida. Que sejam alheias ao coração, que não exista amor em nenhuma pedra que pisa, pois se é para acabar sofrida, que seja com muitos sonhos, ainda que iludida.